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 Depuis
nombre d’années, mon père me raconte des histoires auxquelles
j’ai merveille à croire. Des récits venus du bas d’une
ville simplement noble et belle. D’une ville à craquer,
d’une ville à rebours… de cette immaculée-là.
Les
gens y étaient fiers et la foule incessante. Les enfants s’y
frôlaient. Shawinigan la
grande, la douce. L’assoiffée de plaisir. Plusieurs
s’entendent à dire que cette ville-là n’existe plus.
Disparue, envolée… délestée du courant de sa propre
chute. Abandonnée à ses tristes tourments. Mais
voilà qu’en quelques jours de fête, j’assiste à
la désinvolture. À la magie. À l’émerveillement.
La Cinquième se bonde. Elle roucoule, se pavane. La belle,
la folle est encore là ; elle est toujours vivante. |