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NOTHING
really exists anymore. The typhoon of knowledge
will have swept everything on its path.
Consume, glut, devour information until
one's inner compass has been mutated beyond
restoration — until one's breathing
method and basal rhythm have vanished.
The
great pandemonium of today's conflagrations
drudges way above my hopes: here, I find
myself lingered, swindled, clashed off the
map of my own wagers. CNN, RDI, TV5, BBC:
I now discard that meager storyteller —
called television — in the upper left
corner of that box — called computer;
hotbot.com, yahoo.com, ledroit.com, pathfinder.com;
never will I sacrifice my senses again to
the asinine Internet appropriation —
with which I collaborated, until very recently,
many times a day. Away newspapers, specialized
periodicals. Away digital encyclopedias,
atlases on CD-ROM — away interactivity.
Thenceforth
zilch. The bagatelle of scaffold crescendo
corporate structures does not bring a smile
to my face anymore.
From
everywhere, the vessels of praises cast
off their payloads... as I acted like a
Venus flytrap — imbibing, ingesting
data. Without jibbing. Running amok, lacking
judgment — as the basics of understanding
kept moving further and further away.
The
experiment was not that extravagant: nothing
more than an utter and deliberate immersion
in the core of an era that haggles and charters
machines.
Information
for information, knowledge for knowledge,
profit for profit; a fabulous maze where
going astray is, well, convenient.
But
I conceal ears and eyes now. Indeed a delight
it would be to confess under oath that a
man can spend a vast portion of his sojourn
in this reality, pasted to a cathodic screen
and evolve — but the remains of my
sanity eradicate that notion.
There
is such a thing as anything; for the next
ten centuries, my chants shall glorigy the
virtues of pens, papers, anvils... and the
sweat that comes with an overthrow.
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PLUS
RIEN
n'existe vraiment.
Le typhon du Savoir aura tout emporté
dans son sillage. Absorber, consommer, dévorer
de l'information jusqu'à n'en plus
savoir que faire — jusqu'à n'en
plus savoir ni quand ni comment respirer.
La
grande ducasse des feux d'aujourd'hui fonctionne
bien au-delà de mes espérances:
je me retrouve aspiré, balayé,
rayé de la carte de mes propres enjeux.
CNN, RDI, TV5, BBC: je ne veux plus de ce
téléviseur miniature dans
le coin supérieur gauche de l'écran
d'un quelconque ordinateur; hotbot.com,
yahoo.com, ledroit.com, pathfinder.com;
je n'offrirai plus jamais mes sens à
la dérisoire usurpation Internet
— que je consultais jusqu'à
tout récemment encore plusieurs fois
par jour. Plus de journaux, de magazines
spécialisés. Plus d'encyclopédies
numériques, d'atlas sur CD-ROM.
Plus
rien.
La
bagatelle de la prospérité
crescendo corporative ne me fait plus rire.
De
partout, les navires de louanges larguaient
leur cargaison... et je gobais, je gobais
tout sans regimber. L'expérience
n'était pourtant pas extravagante.
Il ne s'agissait que d'une immersion totale
et volontaire en plein coeur d'une époque
qui vend et loue des machines.
L'information
pour l'information, le savoir pour le savoir,
le profit pour le profit; un fabuleux labyrinthe
où il est si convenable de s'égarer.
Mais je ne veux plus rien entendre.
Rien.
J'aimerais
bien avouer devant jury qu'un homme puisse
passer la majeure partie de son existence
devant un écran cathodique et en
sortir grandi, mais j'en suis incapable;
s'il le faut, je témoignerai pendant
dix siècles en faveur du papier,
de la plume, de l'enclume et de la sueur.
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